— Я к вам… я к вам… Да я, собственно, и сам, кажется, не знаю, зачем я к вам, — крупный, что называется «видный» мужчина с досадой тряхнул головой.
— Пойдете домой? — чуть-чуть смягчив улыбкой наезд, спросила я.
Он с готовностью, открыто улыбнулся в ответ.
— Да нет, это уж совсем глупо выйдет. Просто не знаю, как сказать, да и звучит оно как-то… В общем так: моя старшая дочь — ей 22 года — обвиняет меня в том, что я — идеальный отец.
— Именно обвиняет? — уточнила я.
— Именно.
— Неожиданно,…